короткие стихи, красивые стихи, поздравления в стихах, стихи с днем рождения
Я рад приветсвовать всех, кто хоть не много или много умеет , пробует сочинять стихи. Короткие стихи, поздравления в стихах, просто красивые стихи, стихи с днем рождения, стихи с днем.....ну допустим с днем танкиста-подводника, стихи смешные, грустные, про любовь, про осень, да про все !!!! что окрыляет, что помогает и вам и другим жить и чувствовать. предлагаю всем оставлять здесь стихи, писать свои комментарии, критиковать, восхищаться....
Любимой Леночке посвящается
09/21/16
Осень, холодно , дождь
замечательно дома
погляжу я в окно
меня осень увидит
и снова буду рад
буду рад, что живу
что мне мысли
в голову лезут,
что совсем не один,
а со мною,
а со мною любовь,
что идет рука
об руку рядом.
наша любовь
09/28/16
мы пойдем дорогой вместе
по лесам и по сугробам
понесем все что по жизни
нам с тобой предназначалось
мы с улыбкою с любовью
будем радоваться жизни
и смеясь с тобой под старость
пронесем любовь под сердцем
наслаждаясь солнцем ярким
мы любить не перестанем
наши сердца биться будут
в унисон и друг без друга
мы не сможем жить
и поверь мне я люблю!
Любимой Леночке-подарок в стихах.
я стих напишу.
И не просто ведь так,
это будет подарок,
для моей дорогой,
что идет от души.
И идущий от сердца,
И идущий к душе,
он затронет все струнки
доброты и любви,
что лежат у меня на душе.
Пусть может в стихе
я не выражу все,
что лежит на душе
не хватает мне слов.
Просто очень хочу
передать теплоту
своих ласковых слов
и согреть тем любовь.
Стихоплетам
Привет стихоплетам поэтам,
Я с вами в одном котелке
Мы с вами в одной скороварке
И скоро уваримся все.
Нам кажется вкусно у нас получается,
а блюдо тоскливое на столе!
О други, что мы сочиняем?
Такую тоску и печаль
Мы рифмы, размер не считаем
Мы думаем, что мы Пикассо
Постойте, задумайтесь милые
А может не надо нам все!
Давайте работать , стараться,
На ниве простейших вещей
Поэзия-Пушкин, Твардовский
А мы с вами ПОЛНАЯ ….
Акын, не я
«я может быть акын»
для себя понимаю,
что я только младенец,
что я только криком кричу
меня кто понимает?
Не смешите меня….
Кто младенца поймет,
Только родная мать (ударение в слове родная на первый слог)
Посторонние дядьки и тетки
Улыбаются только в лицо
Не дано им понять,
что хочу в этом крике, я выразить ,
Что во мне залегло.
Что мой стих ? он для них
Лишь набор слов и рифмы красивой
Мне понять это просто,
Я пишу для себя
Чтобы выразить мысли словами
Чтоб красиво легли на бумагу,
Чтобы радость несли мне всегда
Наслаждаться умелою фразой
И сравнением гибким как лань
Это так восхищает меня,
Что не надо мне ни чей похвалы ..
А уж брань..
Не брани меня громко не надо
Ни к чему это все, ни к чему
Пролетит все как пуля стальная
Мимо уха…
Мне равно , что вы пишите , скажете,
мне равно,
Я люблю свой стих
Я люблю свою мысль удалую,
Что летит обгоняя меня
Мой пальцы порой поспевают
Лишь с трудом
Мысль моя обгоняет их ловко
И порою кривые стишки,
Из под пальце прямых вылетают
Не голубки, они не грачи,
Почему не грачи?
Просто рифма, что на ум мне пришла ,
В тот момент
Вы скажите , что очень прекрасно,
Что не грач, не голубка они.
С мысли сбил я тебя однозначно,
Помнишь , что я писал в строках,
Что лежать в первых строфах?
Прекрасно! Ты не вспомнишь,
А мне и не надо,
Я похож на акына в степи,
То, что вижу, я то сочиняю
То, что ляжет на душу пишу.
посвященное рифме
«Посвящение рифме»
Я как все стихоплеты,
читаю порою стихи
нет не свои , а другие,
что стропают такие ж как я ,
Я читаю другие стихи,
что стихами назвать порой трудно,
вижу как цепляясь за рифму
автор гору решил покорить
и упрямо ползет ,
ледорубами слов цепляясь за выступ
и при этом ломает и слог и задумку,
свою мысль, что пытался нам донести.
Что ты хочешь, о горе поэт не разумный
рифму, строфы размер соблюсти? ( в слове строфы ударение на второй слог)
Нет, задача поэта сложнее
Облачив свою мысль
И красивым и смелым словцом
Обывателя сердце пробить.
Вот задача поэта!
Как амур пробивает стрелою влюбленных,
Чтоб почувствовал тот,
Что есть в мире прекрасные чувства
Что есть мысль,
Что порой и думать бы надо
Что бездумно нам жить
Не дозволен свыше…
Что смотреть мы назад не должны,
Зацепляя дурное , лихое,
Если было плохое,
Простим…
Не забудем,
Верить в светлое надо ,
а дурное , лихое
и уйдет и пройдет ,
как уходит вся грязь с мостовой
под напором воды.
сомнение прошло
я вроде даже улыбаюсь!
И грусть прошла
Тоска прошла.
Мне стала туча улыбаться
И я в ответ ей, то же Да!
Прекрасно даже если капли
С утра мне падают в пальто
Я им же буду улыбаться
Пускай мне плохо
Все равно,
я счастлив
Радостен и боже!
Все так прекрасно для меня
Сложилось в сфере и округе,
что и не выразить стихом
Импровизация
Нда, если пришло на ум,
то значит кому то надо?
то значит наверно умный?
Смешно мне порой за это!
Придумать три строчки в рифму,
пожалуй каждый сможет
Придумай ка лучше без рифмы
Пожалуй это сложнее
Попробуй взять холст и кисти
Получится что у тебя?
Так что ж берешся за рифмы!
Иль думаешь это пустяк?
Сиди уж на попе ровно
Прости за грубость сравнений,
но нет, я буду вирши творити
и ты меня не сможешь,
остановить иль запутать,
своей несчастной наукой
надуманных мыслей и звуков
все пора, становиться,
на этом стих свой закончить,
я полный сумбур надвинул,
в голову мысли спутал
позор за глагольную рифму,
но я ж не Пушкин все же,
я просто поэт безродный
хотя этот термин
не мной придуман,
Есенин вот это да , безродный,
А я не поэт, не стихотворец,
А просто мысли сказитель
Пусть хоть и рваных….
"Стиихотворение на тему поиска рифмы к слову время желательно на тему рождества"
Мне жить желательно на свете,
что бы душа парила ввысь
и знать что я за то в ответе,
что не умею говорить,
я прыгну вверх и разобьюсь,
я стих створю и то прекрасно.
Я в рождество найду себя
что б подарить народу время ,
и не печалю иногда,
что понесу тяжело бремя
людских невзгод
людских печалей
я праздник подарю им всем
не дед мороз я и не праздник
я просто радость всем несу.
БЛОК СТИХОВ
посвящается Великому и Ужасному Семену
Зачем мне старые архивы
Что б жизнь свою растормошить?
Я лучше вдаль глядеть и буду
О светлом думать, не грустить
Зачем мне прошлые обиды
Зачем багаж мне прошлых лет
Я вдаль гляжу уверенно и строго
Я жить хочу и счастлив быть
Мне прошлое, как груз и гиря
К ногам привязанным тягтит
Я не хочу о прошлом тужить
Мне лучше жить сейчас и здесь
И настольжи я петь не буду
Я здесь, сейчас, я счастлив в меру
Я самый лучший из людей
Я рад и солнцу , что без меры
Мне освещает жизни след
Не буду я давать советы
О том, как друже надо жить
Ты сам собой и я собою
Мы единицы на земле
Мы равноценны и прекрасны,
Хоть ты тоскуешь о былом
Не упрекну тебя «ужасный»
О, Гудвин, ты в миру моем
Живи как хочешь и при этом
Мы оба счастливы вполне
Поезд. Стук колес. Москва-Набережные Челны.
Хоть в поезде еду
нет стука колес
лишь что то тихонько
нам песню поет
наверно то ветер,
гудит в проводах
колеса о рельсы
трутся стучат,
но стука колес
я не слышу ни как
я в поезде еду
в неведомый край
в купе теснотища
и я понимаю-
это не рай
Я ехал в плацкарте
там проще народ,
там курицей пахнет,
даешь бутерброд.
Вареные яйца,
уж в прошлом давно,
сейчас доширак,
а запах уж тот,
давно позабыли.
А помнится мне,
вареная курица
завтрак-обед
я в поезде еду
пока мне свежо
а утром я встану
Привет духота!
Наверно, то в прошлом,
а здесь красота.
Я в поезде еду
я счастлив опять
зачем мне удача
мне говорят
Ох,люди какие вы
черствые люди,
но речь не о них,
а речь обо мне
Я в поезде еду
стаканы бренчат
Я еду Москва-Ленинград
Наверно в жизни
Главное общенье
С хорошими людьми
Не важно кто они
Принцессы, принцы, короли
Бомжи, бродяги, иль трудяги
Ты сам то кто?
Хороший ли ты сам?
Зачем мне деньги и богатство
Взамен общения с людьми
Которые не хороши,
Которые противны, гадки.
Ах, батенька, легко…
Вы жить собрались.
Вам тяготы дневного бытия
Перешагнуть не в силу
Вы легкую тропинку в гору
Найти решили,
что там идти легко
Нет, а может надо
По самому тернистому пути
Идти, сквозь чащу к высоте
К вершине, что является
Тем пиком, что называется
Искусством жить.
Я сам не знаю.
Наверно, что бы лучше жить,
Я выберу полегче путь
А трудный путь
Я уступлю другим
Тем у кого и сил по более
Я отстраняюсь от тяжелого пути
Я доброволец легкого пути,
А может ошибаюсь,
А может та ошибка
Меня к печали приведет
К веригам в жизни
К ветхому белью…
Так вот в чем дело,
Я думал о материальном
Об новенькой обновке,
Мобильном телефоне,
Машине, даче , самолете,
Поездках в дальние далеко,
Где кстати нас ни кто не ждет
Опомнись батенька,
Подумай о себе , тебе ли
Надо это все? Все это ради?
Ради жуткого общенья
С людьми . что не чисты душой
Так кажется тебе
На самом деле может быть они
И чище и прекраснее тебя,
А ты лишь тень для них
И темное пятно,
Которое им жит мешает.
Эх! Если б я все знал…
Броцкий или Венеция, про поэзию.
Я не Бродский
Я не в Венеции
Мне не везло
как рыжему
Я про поэзию,
не про любовь
со мной любимая
мы вместе,
нам хорошо,
мы счастливы вдвоем.
А надо ли думать,
а надо ли размышлять
иль просто не думать
и ждать и не ждать
Идем мы дорогой
пустынной и глупой
и может с толпою
не умных людей.
Мы сами с тобой
выбираем маршруты,
мы сами с тобой
задумали тропы
и смело иль робко
идем по одной
Зачем по одной
вы спросили наверно?
Я сам не скажу
мы не знаем порой,
но вместе идти
веселей нам и
верно и точно
могу вам сказать, дорогой.
Любимой Леночке посвящается
Осень, холодно , дождь
замечательно дома
погляжу я в окно
меня осень увидит
и снова буду рад
буду рад, что живу
что мне мысли
в голову лезут,
что совсем не один,
а со мною,
а со мною любовь,
что идет рука
об руку рядом.
Блокнотик и сумку
несу я в руках
от счастья такого
парю в облаках
без сумки, блокнота,
ну кто бы я был?
а так я прекрасен
я-господин
а рядом со мною идет госпожа
ни что не несет
нет в руках узелка
мы счастливы оба
достойны смелы
идем мы бодрее
туда где мечты
мы пойдем дорогой вместе
по лесам и по сугробам
понесем все что по жизни
нам с тобой предназначалось
мы с улыбкою с любовью
будем радоваться жизни
и смеясь с тобой под старость
пронесем любовь под сердцем
наслаждаясь солнцем ярким
мы любить не перестанем
наши сердца биться будут
в унисон и друг без друга
мы не сможем жить
и поверь мне я люблю!
Ой, я со смеха сейчас умру!
ты меня рассмешил на славу
Ты такого сказал , что я
Улыбаюсь как барин,
Посмотря как холопы в круг
Песни бойкие пляшут
Хороводы ведут у костра
Развлекая меня на славу
Может ли понять,
Что он не свободен,
Тот, кто ни когда им не был?
Пусть я думал о свободе,
О свободе человека,
Он сидит в своей конторе
И считает дни свободы
Те, что в отпуске провел,
Те, что дача подарила,
Разве это та свобода?
Что дана тебе с рожденья?
Разве это заслужили,
Те , что рождены в свободе?
А еще, сидя в работе,
Пусть в хорошем кабинете,
Те считают, что свободны,
Что им солнце светит.
Солнце светит и бомжу,
Одинаково и ровно
Но при этом он свободен?
Сам ли путь он выбрал свой?
Сам ли он идет по тропке?
Не готов читать мораль,
О свободе жизни,
Не достаточно еще
опыта из жизни!
Еще рифма кривовата,
Чтоб учить кого то жизни
Так, хотел, чтоб стих разрушил
Тучку черну- несвободы
Получилось что с того,
Сам того не знаю,
Я одно лишь понимаю,
Не докажешь сам себе,
Что на самом деле,
Где свобода, где важней
Жить, работать, мыслить.
Я снова сочиняю
Бросая мысли в воздух
Бросая их в пространство
Бросая в черный космос
Они как в вечность улетают
Их не достать, не повторить
Они оригинальны, только раз
Для бесконечности
Для космоса дыры
Туда уж улетая, не возвращаются
Там черная дыра, засасывает
их скоро, но счастлив я
Потемки разглядев
Загадку черных дыр
потомки разгадав
Прочтут стихи,
как смогут и подивятся
толкотне, слов, рифм и строф
А мне приятно, утешает
Что будущее будет вечно,
Что я в то м будущем живу,
Что там меня найдут,
Найдут ли? Сам себя спрошу,
Так самоуверен?
О, жалкий стихоплет,
Тут подражанье Шиллеру,
Смешно мне стало,
Так даже ученик
способен написать
Но продолжаю,
Да, буду я уверен,
Найдут, прочтут,
Как письменность,
оставленную в скалах,
Не признанным поэтом
прошлых вех.
Нет не хочу, я прошлым жить,
Не нравится мне это.
Я устремится в высь хочу,
Свободным стать, как птица,
хотя свободна ль птица?
Я не банально про орла,
Иль птицу в клетке.
Я про реальную мечту,
Та, что окрыляет душу
Что позовет меня туда,
Где воздух свеж и никогда,
Не будет горечи, обиды
Где я почувствую свободу
И радость окрылит меня.
«Ода сумке, или что значит хороший подарок» В подражании почтальону Печкину.
Вот ведь свершилось мечта, подарили мне сумку, а к ней еще и блокнот, теперь могу делать путевые заметки, записывая их в блокнот. Особенно, это ценно когда еду в метро и пропадает вай фай. А то раньше как? Нет блокнота, так как нет сумки, куда его положить, так вот и маялся. В голове мысли крутил, порой даже кажется гениальные, а записать не мог, потом забывал. Сейчас у меня есть сумка и блокнот, я счастлив. Можно и стихи писать ! как я счастлив, а много ли надо для счастья?
Много ли надо для счастья
Как то кого то спросил
То не ответил. Ужимкой,
Взгляд мой проводил
Вроде и счастье то рядом
Но им его не найти
Ищут и ищут бедняги
Волосы дыбом стоят
Я б им сказал лукаво,
Сам, если б знал, где оно.
А сейчас, Я буду с ним задорно,
Счастье копать и искать.
А как найду его, счастье
Выложу перед собою
Гордо смотреть я не стану,
но прямо перед собою.
Ведь счастье такая вещица,
Поймаешь, крепко держи,
Ну а раз потеряешь
Не унывай и крепись
Вот такой стих я сразу сочинил и все благодаря сумке и блокноту. Не весть конечно какое стихотворение, что то мало было вдохновения.
Со стороны можно было сказать про меня: он сидел в метро, сочинял свои вирши. Ощущал себя счастливым человеком, от того, что умеет писать и есть куда писать.
Я лишь мысли пытаюсь в рифму сложить
Строфы выложить ровно
Чтоб как яхта летела вперед
Моё слово и мысль
Мне похвал и почета не надо
Для себя я пишу, для души
Не писать не могу я, не может
Мысль забиться в глухой уголок
Мне не надо похвал и подарков
И высоких похвальных слов,
Не терплю, от них дует прохладой
И бездушьем и холодом слов,
Обжигает такая хвалебность
Я и сам понимаю, не Пушкин,
Далеко далеко мне до них
Всех действительно звучных поэтов
Что со словом играют во всю
Я же просто мозги выключаю,
от текущей бренности дум
и стихи ( если так называю)
сами в голову лезут
как дым,что идет от костра
в сырую погоду,
разъедая туристам глаза.
Так стихи разъедают мне душу
рвутся вверх, а не стелются вниз.
Я пишу их,
и не ранит мне душу,
мысль и рифма корявая строф.
Солнце счастье или кривоватые стишки
Кривоватые стишки
в рифму я слогаю
и о радостной мечте
в мыслях я мечтаю
где тот гадостный злодей,
что мешает солнцу
улыбнуться сквозь метель
и пробиться в мраке
В мраке сумрачных ночей
улыбнется солнце
Я злодея растоплю
солнечной улыбкой
И тогда мечта придет
в мыслях с радостями
кривоватые стишки
все я сочиняю
А причина в том лежит,
в солнечной улыбке
и хочу я всем сказать
улыбайтесь шире
А пора начать слогать
прозу озорную
от которой солнца луч
станет сильным, ярким
Нет я в прозе не силен
я Малевич в прозе
про стихи не говорю
там гораздо хуже
Кривоватые стишки
все я сочиняю
от которых все коты
в радости сбегают
Но люблю я сочинять
что уж тут поделать
в сочиненьях я найду
радостную чашу
уж пора закончить стих
но он все не скажет
где начало где конец
этой гонке мысли
я хочу закончить стих
но незнаю смог ли
донести до мира мысль
радости и смысла
Смысла кривоватого стишка
тот что сочиняю
тот что выставляю, я
на бумагу шрифтом
как достал ты уж меня
стих мой кривоватый
отпусти уж спать меня
и давай , до завтра.
Заметки с чистого листа
Почти, что с чистого лица
Одно и тоже, но не пьют
Водицу с чистого лица
зато стихи кропать легко
Начать и с чистого листа
Вот написал весь сумасброд
Зато мне легче. Наперед
стихи я буду все ж писать
И начинать и начинать
Все с чистого листа.
Зачем мне чистое лицо.
В стихах там помощь не жди
Совсем нет помощи, не лги,
Что друг твой чистое лицо.
Я утром вымыл бы его,
но разве стих сойдет с него?
поэтому я не люблю лицо.
замечательно начался день,
я доехал до работы
не уткнулся я в постель
утром не входя в работу.
солнце , небо голубое
счастья полная корзинка
это все тако родное
нет тропинки , нет лесочка
асфальтированы дорожки
и бомжи у трех вокзалов
ароматы расточают
и они мне не испортят
утра радостного вздохи
я бегу вперед к работе
хоть не любит меня, очень
а ее люблю как деву
уж не молодую вовсе
я люблю ее за радость,
что приносит мне по утру.
нет у нас порой любови,
ведь капризна как девчонка,
молодая, озорная.
ну а я душою молод,
разлюбить ее не в силах
вот так мучаем друг друга,
то она меня разлукой
то ее страстной любовью
мы не можем друг без друга
только разлучить нас сможет
пенсионный фонд злодейский
что сурово насчитает
пенсию мне небольшую
ну а как же без работы
без любви моей красивой
скажут нет теперь любови
скажут нет теперь красивой
не хочу я без любви
не хочу без озорной
девушки моей работы
кто мне даст рецепт любви?
вечной, вечной! не рушимой,
чтобы фонды пенсионны
не могли разрушить дома
стены выложенных любовью
нет рецепта, нет гарантий
что любовь бывает вечной
но а я поверю духу
ну а я поверю слову
что любовь бывает вечной
с милой дорогой работой
Please reload
БЛОК ПРОЗЫ
Кто скажет, что это утро Петровича, чем то отличалось от его другого утра или совсем другого, глубоко заблуждается.
Петрович не любил утро, наверно потому что он был по натуре «сова». Он не потягивался, как многие успели подумать, не бежал открывать шторы, что бы с наслаждение и улыбкой встретить солнце нового дня, как это можно увидеть в карамельном кино. Он сидел на кровати свесив ноги,. Поднимал и опускал ступни вверх и вниз, наслаждаясь гибкостью и их подвижностью вверх у него не получалось. Но это была не радость. Радость по утрам не читалась на лице Петровича, он думал о наступающем бренном дне и что он ему готовил. Он наверно понимал, что бытие определяет сознание - это был почти лозунг для него. Петрович понимал смысл выражения как и то , и существует и это его сознание и уже всё вместе образует бытие. Такая легкая философия для Петровича была в радость, но порой более глубинные раздумья заводили его в философский тупик, тогда он расстраивался и пытался из него выйти. Это обычно получалось, а как же иначе, по другому и не могло быть, но оставляло очень глубокую борозду в душе. Вся душа Петровича была изъедена бороздами, как Норвежский берег фьердами или как весеннее поле перед посевной, но если поле родит урожай, то душа Петровича урожай не давала, по той простой причине , что туда не сеяли нужной сельхоз культуры.
Петрович опустил голову, задумался, о том, что правильно ли он живет. Проблема была, и до сих пор ему не удавалось определить из –за чего он расстраивался и терял силы. Непонимание не улучшало его самочувствие. Чтение, слушанье мантр и прочая духовность как ему казалось, то приближала, тогда он несказанно радовался, то наоборот отдаляла его от понимания штампа-правильно ли он живет и не нарушает ли законы бытия, а если нарушает , то на сколько? Можно ли все это исправить или уже бесполезно? Такой ворох вопросов порой заставлял Петровича просто глядеть в окно в даль, хорошо, что окно его квартиры имели вид, позволявший смотреть в далекую перспективу пусть и не души и жизни , а просто окружающей природы. Смотришь, видишь. Но проблема оставалась с ним. Усилия над собой делать не хотелось, но и осознание этого приводило Петровича к огорчению. Порой он чувствовал замкнутый круг, причем круг этот обвивал его голову, но не сжимал, а мягко сидел, как хорошая зимняя шапка. Ему и не казалось, что он бегает по кругу. Круг двигался, а Петрович созерцал его со стороны. Такая жизнь- хорошая, плохая кто сможет оценить? Кто сможет помочь Петровичу? Хорошо, плохо? Что сделано, то сделано- так думал Петрович, снова загоняя себя в тупик мысли и существования. Выход из тупика был прост, Петрович поворачивался и шел обратно на развилку своей куцей мысли. Шел в другую сторону, она петляла, поднималась и опускалась вниз, делала повороты резкие и плавные. От такой ходьбы мысли Петрович уставал, даже дойдя до конца пути, присаживался, отдыхал и исчезал с дороги. Это мысль ускользала от него и он переключался на другое дело.
Сейчас он упал на спину, куда торопиться? Другой бы литератор написал, упал раскинув руки, а Петрович не раскидывал руки. Он их вытягивал за голову, он перестал думать, он не спешил, ему не куда спешить, он уже три года без работы.
В аэропорту ( записки из блокнота).
Вот человек с чемоданами зашел в автобус, который должен отвезти его к трапу самолета. Он молод лет 25-27, хотя сложно сказать по лицу или так скажем внешнему виду. Я часто ошибаюсь, хотя статистику не подбивал. Чемодан у него не большой, как ручная кладь, которую разрешают везти с собой. Кто он? Зачем он? Он модно одет, он живет в Будапеште, он живет в Москве? Он занимается компьютерами? Успешно? Может он едет на встречу и это будущий Билл Гейтс, Марк Цукерберг, ведь я уверен, что и они когда то так же просто летали самолетами обычных авиакомпаний. А может это самый обычный студент (слово бедный опущу), учится в Москве и едет по обмену? Небольшой чемодан, мало вещей, сейчас теплое лето, а если он едет надолго , ему наверно придется покупать зимнюю куртку, а может они осенней проходит? Он счастлив? У него есть где жить? Он снимает комнату? В Будапеште? Или квартиру? А может обитает в общежитии? или может в красавице Вене? и едет транзитом через Будапешт? Я не против любого варианта, пусть будет так как ему нравится.
Мои полеты (записки из блокнота)
Когда я стою на летном поле и вижу самолеты больше того на котором я собираюсь лететь, то почему то мне кажется, что они интереснее, романтичнее и если бы я летел на нем, то у меня было бы больше приключений. Особенно поражают меня большие, так называемые широкофюзеляжные самолеты, огромные похожие больше не на самолеты, а на добрых драконов или на дома с крыльями. Так и хочется сорваться с места и убежать к ним, сесть и лететь далеко-далеко, туда, где я не был, туда, где даже и не понимаешь, а где это на карте или глобусе находится. Долго-долго лететь и ощущать в это время радость полета и счастье.
Учеба медитации. Сложно сразу разобраться, что такое медитация и как с ней быть. В большинстве своем мы картинки по медитации-это сидящий человек в позе лотоса, глаза закрыты, кругом красивый пейзаж, и…а вот что, нет понимания, нет понимания, что делать зачем делать , как делать. Все научились красиво садиться, ладошки вверх, глаза закрыты. Правда красивый пейзаж не всегда окружает нас. И вот начинается действие, все думают, что начали медитировать, при этом мысли вихрем кружатся в голове, летают, порхают из прошлого в настоящее и обратно. И только временами взгляд обращается внутрь себя. Удержать его сложно, поэтому снова ветерок мысли уносится в непонятные размышления от существующего бытия. Идет решение проблем, мысли о том, что как быть, как жить или о приятных событиях, которые должны или свершились уже. Сформировать взгляд и удерживать внутри себя сложно. Мало того необходимо быть «здесь и сейчас» и пожалуй это одно из самых сложных задач. Сознанию легче и проще бежать за мыслями, догонять их перегонять, гораздо сложнее и проблематичнее удерживать взгляд в себе и быть в состоянии «здесь и сейчас». «Здесь и сейчас»- это отражение себя в реальности, чувство себя в точку времени, своего тела, его положения в пространстве…только задумаешься как мысли снова норовят унести вас в сторону, например, что завтра надо идти на работу или на праздник. И так все дальше и дальше… вот тут надо бы и мысль поймать за хвост и загнать ее обратно внутрь себя. Вся сила, медитации, как раз и быть в состоянии «здесь и сейчас». Необходимо научиться не бежать за мыслями, а удерживать их внутри себя в настоящем времени и думать только о текущей секунде времени. Только тогда возможен процесс медитации. Получается, что медитация уход от прошлого и будущего, и концентрация на текущем моменте. Ощущения окружающей обстановки, себя полностью начиная от ощущения тела, дыхания, слуха. Концентрируясь на этом и не отвлекаясь получается полное погружение , вы реально начинаете медитировать и существуете «здесь и сейчас». При этом наступает особенное состояние души и тела.
Вот вроде и солнце светит, погода отличная, а Петрович не рад и все тут. Он вспомнил рассказ или повесть, а может роман «Похороните меня за плинтусом» и задумался, название то никудышное, значит и автор так себе, закончил мысль Петрович. Вообще, делать выводы любят все особи. Петрович, не исключение. Сейчас он подумал, сделал вывод и как будто обрушился айсберг отколовшийся от основной материковой льдины, так на него подействовало его понимание сложного бытия.
Вывод был единственный и окончательный. Печально продолжал думать он, печально и радости то нет, как он собирается уместиться там за плинтусом? И живо представив себе картину в деталях и звуках, он передернул плечами от брезгливости и страха. Настроение не улучшилось, стало хуже. Он побежал, бежал трусцой и на месте, пытаясь выгнать тем самым, худые мысли. Эх, если бы они выгонялись! Разве их так скоро выгнать? Это же не заноза, даже глубоко сидящая, это не материальная вещь, а с ней Петровичу всегда было сложно справляться.
Петрович, не сдавался. Петрович- кремень, три года без работы сможет выдержать не каждый, не каждому дано повторить такой подвиг. Петрович, может и держит высоко планку. Он сильный, он слабеет только тогда, когда айсберг с грохотом, огромными брызгами падает в темный океан, отрываясь от материковой льдины.
Такие кадры любят снимать для кино.
Петрович - не любит.
Он пишет для себя, ранее писал для славы, слава не пришла, или пришел- пошлая могла получиться шутка, которую он придумал на ходу, спускаясь по эскалатору в глубину метро, где подземные люди перемещали его на значительные расстояния. При этом он не ощущал движение, а лишь шум трущихся колес о металл рельс. Он понимал идет вечный спор, колеса и рельс, кто тверже характером и кто кого сотрет в порошок. С переменным успехом побеждали периодически обе стороны, от этого шум в метро ни когда и не стихал, разве кто хочет признать свое поражение? Народ толкающий его в середину вагона, потом выталкивающий к дверям ближе к выходу, вот и все, что он ощущал, при перемещении его в пространстве загадочного дырявого черного метро.
Его удивлял порядок, когда после высадки пассажиров на конечной станции, выходящий из кабины поезда машинист, своим ключом закрывал там другого и тот отправлялся в черную дыру тоннеля, и не понятно, есть ли оттуда выход? Хотя разве это космос? Это все было похоже на сцену из мест заключения, где охрана запирает дверь за заключенными, и те отправляются пусть и не в черную дыру, но в неизвестность.
И наблюдал, как при выезде из тоннеля на первую остановку , из последней двери выходил машинист. Он понимал умом технологию, что происходит, но детская душа, непосредственность его характера заставляли, а это было не сложно, снова и снова удивляться данному факту. Это было как фокус, на арене цирка.
Он шел и пел, пел про себя, не открывая рта.
Он шел домой…
Please reload